Contículo Prosopopéico

Os cacos da vida, colados, formam uma estranha xícara.
Sem uso,
Ela nos espia do aparador.
Drummond

Quando a lua me disse que se recusaria a brilhar naquela noite imaginei que ficaria naquele frio inteligente até o galo cantar.

Olhei para o peixinho que, silencioso e levemente melancólico lembrava dos seus rios carregando as queixas do caminho.

Ele me olhou com desdém quando o sofá me acolheu e peguei uma antiga versão do Morro dos Ventos Uivantes.

Na cabeça a canção, a lua, tal qual a dona de um bordel, pedindo brilhos de aluguel às estrelas desnudadas.

No telhado do vizinho, os morcegos faziam a ronda habitual e os grilos, como numa mesa redonda, discutiam os destinos do mundo.

O longo braço das nuvens retinham os ventos. E nada de lua.

A essa altura da noite apenas os murmúrios do relógio da sala me mantinham acordado. Foi quando o telefone me chamou.

Quem poderia ser aquela hora ? Algo importante ou um engano prosaico ?

Era ela.

O maestro dos grilos levantou a batuta para uma pausa. Os morcegos me encararam emudecidos. Até o relógio pensou melhor antes de executar a baladada da meia-hora

Como o vento entoando sua ária solitária num canyon a lua assoprou no meu ouvido sua mensagem.

Sinta o meu canto na boca do vento. Minhas ilusões gemem entre os rubores da aurora. Mesmo na escuridão o céu está mostrando sua face mais bela.

O peixe arregalou os olhos mostrando grande sisudez, sua água não parava de chorar.

Ela continuou : Quando o meu corpo esmaecer e eu for nova, continuará o jardim, o céu e o mar. E como hoje igualmente hão-de bailar as quatro estações à sua porta.

O aparelho de telefone fugiu das minhas mãos. Drummond estava certo ou então eu andava lendo Esopo demais