Mens insana in cor sano

Eu sei, todos anos nascem pessoas e morrem pessoas. E nós nem sabemos disso, exceto por aqueles mais próximos de nós. Nesse ano tive apenas uma pessoa mais próxima que se foi. E pouquíssimos nascimentos entre conhecidos. Do ponto de vista de herança cultural, no entanto, foi um ano terrível. Muitos se foram. Alguns, provavelmente, a seu tempo. Outros, cedo demais. Janeiro começou bem mal. David Bowie, o camaleão que me ensinou que é possível mudar de estilo sem perder a qualidade. Pierre Boulez, um gigante entre os maiores. Ettore Scola, que me fez dançar os mais variados ritmos no “Baile”. Em fevereiro, Umberto Eco, uma das melhores lembranças dos tempos de faculdade e que perpetuou nas minhas estantes em todos os anos depois disso. Em março se foi George Martin. E só quem é beatlemaníaco como eu é capaz de entender o que ele representou para a minha geração. Também em março Keith Emerson (meses depois, em dezembro, foi a vez de Greg Lake), de qualqu...

Não há porteiro, mas há vizinhos e o coquetel que nos recebeu era em família e não a “media luz”. Não saberia precisar quando foi a primeira vez que me encontrei com Borges. Talvez com Ficções que fazia parte da coleção “Grandes obras da literatura universal” que eu devorei na minha adolescência e juventude. Na mesma época, a Folha de São Paulo publicou um poema inédito dele, “O deserto” , que me marcou de tal forma que, até hoje, eu tenho o recorte do jornal. Com o tempo fui descobrindo o mundo através dos olhos já cegos de Borges.   O Aleph, O informe de Brodie, a História universal da infâmia, o Livro de areia, o Jardim dos caminhos que se bifurcam. Depois todo o resto da poesia, a começar pelo Fervor de Buenos Aires. Os textos críticos, os seres imaginários, as palestras. A cada ida a Buenos Aires procurava algo novo, até o dia em que encontrei a obra completa publicada pela Emecé. Sua eterna editora. Depois mais alguns livros póstumos que não saíram, origi...

Mensagem Ela achava que tinha saído com ele apenas para tomar um café. Quando muito uma caminhada pelo shopping   Não se surpreendeu quando ele perguntou se poderia levá-la a um lugar diferente, sabia que ele era um sujeito criativo e aceitou o convite.   Tomou um susto quando ele embicou o carro na entrada do estabelecimento. Chegou mesmo a corar, em seus não poucos anos de vida ela nunca tinha entrado num lugar daqueles.   Era uma mulher extremamente pudica e recatada, nunca imaginou que poderia fazer aquele tipo de programa fora das quatro paredes da sua casa.   Não era tão ingênua a ponto de não saber o que iria acontecer mas, para ela, aquilo era uma coisa de mulheres muito diferentes dela, mulheres liberais...ou liberadas, como definir melhor?   Ao mesmo tempo sentiu, sem tentar demonstrar, um certo entusiasmo com a ousadia dele.   Ele percebeu a mistura de desconforto e excitação nos seus olhos. Elegante, an...

A vida lhe parecia uma noite interminável. E, de fato, era uma noite interminável. Não que não gostasse totalmente da escuridão mas a lua era uma companhia inconstante mudando de face todas as semanas e as estrelas se tornavam mais distantes à medida que a poluição urbana foi aumentando com o passar dos anos. Desejava o sol, aquele que aparecia nas fotos das revistas com as quais topava nos becos onde se refugiava do frio, mas tudo que encontrava eram sombras e penumbra. Algumas vezes acreditou que tinha encontrado a vereda que o levaria à luz. Entrou em túneis longos e úmidos imaginando encontrá-la no final deles. Saiu de todos e cada um deles de volta ao breu. Até o dia em que chegou à conclusão que a tal vida ensolarada era apenas uma ilusão criada pela literatura e pela imprensa. E desistiu de procurar. Passou a se contentar com a aparição quase mensal da lua cheia. Nem sempre surgia, se escondendo atrás das nuvens de alguma frente fria. Eventualmente, em noites mais claras, fixa...

Ele aguardava no meio da rua. O burburinho era grande, a temperatura pequena. Esperava o momento de adentrar o mundo mágico. Uma vez, num passado remoto, tinha olhado para todas aquelas imagens. Encantara-se com elas. Três mundos, balcões, esferas. Relatividade. Tudo muito estranho, tudo muito parecido com ele. Mergulhou em cada uma delas. Mas nunca conseguira atingir a extensão e a profudidade dos seus significados. Agora, na fila, esperando pela sua vez, tudo parecia ter um brilho diferente. Uma cor diferente. Muito azul. Só agora aquela perspectiva que sempre lhe pareceu confusa tinha sentido. A repetição de motivos lhe era prazeirosa. Caminhou entre os traços, entre transversais do tempo e do espaço. O brilho daquela luz o guiava desde sempre. Aquela cor o sustentaria para sempre. Quando saiu já era noite. A lua se mostrava radiante. As imagens gravadas na sua retina e na sua memória. No entanto, nem a noite, nem a lua, nem as imagen...

Para ler ouvindo as 4 estações de Vivaldi ou as 4 estações de Piazzolla, ou ambas. Ele nasceu no inverno, ela no outono, ele sofria no verão, ela odiava o frio. Ela o viu a primeira vez no inverno, ele, na verdade, nem reparou muito nela. Ele a reviu no outono seguinte, ela nem notou sua presença. As estações se sucederam sem que tivessem muito contato. Um inverno de relacionamento. Reencontraram-se num fim de primavera, mas não conversaram até o final do verão. No outono as folhas caiam enquanto a amizade frutificava. Inverno, primavera, verão... Então ele teve um outono quente. Ela teve um inverno acalorado. A primavera os acolheu com suas flores e perfumes. O novo verão os fundiu em seu calor. Amalgamaram-se no outono gelado. Solidificaram-se nos rigores do inverno. Amaram-se eternamente até o final de todas as estações.

Ela comia os meus corações com mesóclises enquanto descia pelo meu esôfago o doce árabe calafetado. Súbito, seu cúbito veio ao encontro da minha mão esquerda, enquanto suas saboneteiras vinham de encontro a meus lóbulos flamejantes. A multidão, disposta a corroer garatujas, aglomerava-se para observar a cena. Nem patrocínio, nem mecenas de Micenas garantiam nada em caso de sinistros. Levantaram-se-me minhas pálpebras com um ligeiro movimento pseudopático. Livrei-me das inconvenientes lantejoulas do seu vestido obnubilado de prismas hematófagos. Estava a ponto de interromper tudo, pois não me agradava a audiência desqualificada, quando um bando de gralhas asininas avançou vorazmente sobre a caterva, consumindo-a à vinagrete. Um consommé. Ela me olhou com seu olhar tórico, sempre sedutor e, sem mais astigmatismos, sucumbimos em rompantes glaucos.

Victor parou diante do quadro que estava na entrada da exposição. Uma paisagem onde uma corredeira atravessava a floresta de tons outonais. De um ponto de vista a água parecia correr da base para o topo do quadro. De outro ângulo teve impressão que corria no sentido inverso. Começou a se movimentar em torno do quadro. Dava alguns passos. Parava. Mais alguns passos. Parava de novo. De repente notou que uma mulher o observava. Ficou sem jeito e já ia entrar para ver o resto da exposição quando ela o interrogou: " - Pelo jeito você gostou da pintura..." " - Sim, sim, muito. É um quadro muito bonito. E enigmático. " - Enigmático? Acho que nunca ouvi essa expressão a respeito dos meus quadros." " - Ah! Você é a pintora? Posso te fazer uma pergunta?" " - Claro, se eu souber responder..." " - A direção do rio... ele está subindo ou descendo?" " - Que impressão que teve?" " - Não sei. Em alguns ângulos subindo, em muitos ou...

Ela era apenas uma imagem. Ou melhor, uma coleção de imagens que ele colecionava na memória cada vez que a via. Ainda que ele a soubesse real, sabia que era de uma realidade impossível de ser alcançada. As migalhas que caiam da sua mesa lhe supriam, ainda que nunca pudessem ser o bastante. Nunca soube como foi que um certo dia ela lhe dirigiu a palavra. Mas percebeu claramente como sua voz era encantadora. Tomou coragem e arriscou um diálogo. Sua pretensão foi recompensada com os comentários que ela fazia ao que ele dizia. Ficaram amigos, mas ele, por mais apaixonado que estivesse, não se iludia de que pudesse ter alguma chance. Teve. Demorou, mas teve não só uma chance, mas toda as oportunidades que o universo, em conspiração, lhe ofereceu. Ele não perdeu nenhuma delas. E todas as noites ia dormir achando que estava no meio de um sonho. Era um sonho. Um sonho real, palpável. Um sonho repleto de forças e fraquezas. Um sonho pleno de amor. Ficou ainda mais surpreso quando ela lhe disse ...

Não é a primeira vez que eu cometo uma traição nesse blog, pelo contrário, sou um traidor contumaz como se pode ver aqui . Também não é a primeira vez que traio Yeats, ele já me puxou as pernas à noite pelo que fiz com o vagante Aengus . Dessa vez traio os seus sonhos, ou serão os meus? Traje dos céus Tivesse eu trajes tecidos nos céus, Permeados de ouro e prata e luz, O azul e o sombrio e escuro traje De noite à noite à meia luz, Lançaria sob teus pés minha capa Mas pobre eu sou, só sonhos tenho Sob teus pés lancei meus sonhos Pise suavemente, caminhas em sonhos. Anthony Hopkins em 84 Charing Cross Road também tinha devaneios com esse poema O original é o seguinte Cloths of heaven William Butler Yeats HAD I the heavens' embroidered cloths, Enwrought with golden and silver light, The blue and the dim and the dark cloths Of night and light and the half-light, I would spread the cloths under your feet: But I, being poor, have only my dreams; I have spread my dreams under your feet; ...

Na Praça Clóvis, Bevilacqua ainda ressonava junto ao meio fio ao som da sua orquestra de pulgas amestradas tocando um pout-pourri de Benny Goodman. Os primeiros passantes da madrugada olhavam acintosamente a cena, o que não os impedia de lançar cáusticas bitucas nos bueiros arratazanados. A moça de camisa rosa paramentava os abrolhos discrepantes que pendiam solertemente das vitrines da alma Corega! Corega! Bradava Cantinflas do alto do seu tabuleiro de rapadura na esquina da Maria Quitéria. Os janisteus cabrobravam paulatinamente os pneumáticos espreguiçantes, entre ladrilhos e abutres. Desde a praça, ramos pendiam flácidos entre columbiformes e amorfas lagartas que atacavam vorazes as penas de morte. Tua perplexidade diante de fatos combustíveis inexorava a multidão. E eu saí pelas ruas em busca do tempo mordido.

Para A & B, meus modelos de vida a dois Ela me olhou com aqueles olhos verdes que sempre me emocionaram e me disse que estava com saudades do seu amor. Não falava de forma amargurada mas estava claro que aquilo a incomodava. " - Mas ele viajou ontem à noite... além disso vai ficar fora somente três dias", falei, tentando fazer com que ela não se sentisse triste. "- Eu sinto saudades quando ele vai até o banco e volta em meia hora. Três dias são uma eternidade, além disso estou só desde ontem à noite..." " - Você sabe que ele precisa trabalhar, isso faz bem para a cabeça dele", insisti. " - Eu sei... eu sei... eu sei que é bom para ele, mas, o que eu sinto? Não tem o mesmo valor?" " - Claro que tem, mas ele ainda trabalha só para poder te mimar..." " - O melhor mimo que ele pode me dar é ficar comigo o tempo todo." E encerrou o assunto. Fomos tomar um chá com torradas e conversamos sobre lembranças da família. Fui para casa...

No tempo ancestral dos sonhos, de um reino outrora obscuro e pequeno, tornaste-te princesa. Os becos sujos da alma converteste em alamedas floridas. Perfumadas. Teu sorriso abriu as portas dos cômodos e incômodos trancados. Envergonhados. A melodia da tua voz era como o primeiro raio de luz da manhã. Nas tuas mãos o brilho dos cristais. Hoje as flores sentem a tua ausência, e do perfume que as fez negar seus próprios aromas. A água das fontes resseca por não poder tocar tua pele e os pássaros aguardam teu comando para cantar. Soberana desse reino, todos teus súditos esperam o teu retorno das cruzadas. Enquanto lutas pelo cálice de fogo e sangue, o reino treme de saudades, paralisado. Com o olhar fixo na estrada pela qual voltarás envolta em nuvens e espuma. Chegarás portando o Graal e assumirás o trono que a ninguém mais pertence. Para sempre.

O texto original em italiano é em prosa, dele foi feito um poemeto em inglês, a partir dos dois fiz essa traiçãozinha (tradutores são sempre traidores) No livro em que repousa Minha memória Na primeira página No capítulo que conta Quando te encontrei Aparecem as palavras... Aqui começa uma vida nova Dante Alighieri In that book which is My memory . . . On the first page That is the chapter when I first met you Appear the words . . . Here begins a new life Texto original que abre o livro Vita Nuova: In quella parte del libro de la mia memoria, dinanzi a la quale poco si potrebbe leggere, si trova una rubrica la quale dice: INCIPIT VITA NOVA

Não faz tanto tempo assim eu comemorei por aqui a minha milésima postagem nos blogs . Hoje comemoro mais um milênio, ou será milhar, ou será milenar? Desde o dia 24 de Agosto de 2007 até hoje se passaram mil dias onde, tirando as minhas férias, eu publiquei algo todos os dias. Em alguns dias, mais do que uma vez, tanto que já foram 1142 textos publicados. Muitas pessoas me perguntam de onde tiro as idéias para tantas histórias. A resposta é simples: as histórias estão em todos os lugares, basta prestar atenção no que ocorre à nossa volta. A todos que me leram nesses 1000 dias. eu agradeço. A todos que me deram as idéias peço que continuem a me inspirar. Que venham os próximos 1000

Petra era uma mulher sensível e delicada. Casou-se cedo com Gustavo e durante anos conviveu com suas idiossincrasias e suas indelicadezas. A pior delas era o que Gustavo teimava em fazer com a vela de Petra. Todas as noites ela acendia uma vela num castiçal de cristal que ganhara de sua mãe quando casara. Era o símbolo da chama do amor, eternamente acesa. No começo Gustavo até lidou bem com aquele hábito. Não demorou muito, porém, ele passou a apagar a vela todas as noites antes de dormir, sem que Petra visse. Na primeira manhã que encontrou a vela apagada, Petra acreditou que tivesse sido alguma corrente de ar. Na segunda manhã ela estranhou e, quando acendeu a vela mais tarde, certificou-se de que tudo estava fechado. A vela continuou a aparecer apagada de manhã. Perguntou sobre o assunto para Gustavo e ele começou a se justificar a respeito de apagar a vela. Petra ficou arrasada. Chorou muito. Mas não desistiu. Com o tempo ela foi perdendo o ânimo e não acendia a vela com a mesma fr...

Quando Mariana convidou Alberto para um chá ele abaixou a cabeça e as lágrimas começaram a correr pelos seus olhos. Ela sabia que ele era um coração de manteiga, mesmo assim não entendeu a sua reação, até porque não era a primeira vez que tomavam chá juntos. Ele fez um sinal com a mão pedindo que ela esperasse um pouco. Levantou-se sem dizer nada e entrou na cozinha. Voltou alguns minutos depois com duas xícaras fumegantes sobre uma bandeja. Serviu-a e sentou novamente ao seu lado. Aspiraram o perfume suave do "Príncipe de Gales" , ele levantou sua xícara, como se brindasse e tomou um gole. Ela o acompanhou. Ele olhou para ela e começou a falar. Durante toda a sua vida nunca tinha tido alguém que realmente se preocupasse com ele. Ele sempre fora o lado forte de todas as suas relações, quando não era, fingia ser. Anos de solidão, anos de solidão. Depois que ela entrara na sua vida ele começou a descobrir o que era reciprocidade. Convidar e ser convidado, cuidar e ser cuidado, ...

Corujas brancas corujam tintas encorujadas nos seus ninhos. Todas as manhãs que vivo, sem me esconder pelas ruas, me encantam Todas giram giram, todas debaixo da lua de cristal incandescente A coruja que me olha revive a sensação da vida projetada em mim Eu a conheço de antes de antes de antes Nunca me fui, nunca me vou, jamais me irei Sua voz me segue piando, cantando Seus olhos farol como a luz do trem para um destino certo Suas marcas em minha pele tingem meus sonhos reais Corujas brancas corujam tintas encorujadas nos seus ninhos.

Vi-a de longe. Sabia muito bem o que era, apesar de ver apenas um vulto negro com dois grandes olhos amarelos olhando na minha direção. Parei onde estava e fiquei esperando que algo acontecesse. Nenhum movimento. Apenas os olhos que, de tempos em tempos, piscavam. Era um olhar intenso, sedutor e, ao mesmo tempo, assustador. Dei um passo adiante e ela, de forma assustadiça se moveu, como se esperasse qual seria a minha atitude para definir sua próxima ação. Sentei no chão e fiquei, em meio à escuridão, esperando que ela tomasse alguma atitude. Ela esperou mais um pouco e, depois de alguns minutos de silêncio, moveu seu corpo esguio, cheio de curvas. Me olhou com um jeito superior querendo ressaltar sua independência. Sua elegância caminhando na minha direção era emocionante. Sem que eu fizesse nada, ela se aconchegou no meu colo esperando um carinho que sabia estava guardado só para ela. Cochilamos juntos. Enroscados um no outro, sonhamos céus e oceanos.

Para ser lido ao som da Sinfonia nº1 de Mahler Felipe saiu da estação de metrô em plena Xavier de Toledo. Olhou para a sua direita e lá estava ele. Altivo, imponente, majestoso. A iluminação realçava sua arquitetura eclética misturando elementos barrocos, renascentistas e até de art nouveau. Ele ficou parado olhando o prédio e todo um filme do passado rodou pela sua cabeça. Fora ali dentro que tudo começara. O seu relacionamento com Romana começou bem devagar, quase se arrastando. Ele emitia sinais sutis demais para que ela percebesse e, quando achava que tinha percebido não acreditava que fosse exatamente aquilo.De qualquer forma, as insinuações de Felipe foram se multiplicando e se tornando cada dia menos duvidosas. Romana entendeu tudo e gostou da descoberta. Ele a convidou para um concerto. Conhecedora do gosto musical dele, ela aceitou. Ele passou pelos Campos Elísios para pegá-la, ela estava deslumbrante. Estacionou longe e foram caminhando até a porta do Theatro Municipal que br...