Infância : doce sabor de amora

Cheiro de amora e sonho. Amora senha. Amaro signo. Geléia de amora comprada em feira. Amor a feira. Ferida flor. Cidade. Doce substituta.Você passa geléia na torrada, aristocráticamente, apressadamente. Limpa a gota vermelha de sumo e suco. Sangue em guardanapo de linho. Gota de geléia que escorre dos lábios para o queixo. Pressa e passa à porta para o trabalho.Roupa burocrática, rosto impassível. Observa o impossível.

Manchada confunde a mancha e o trânsito. Hora certa, rumo certo, trabalho certo. E amoras. Amoras amargas. Amara amora. Boca cor de sangue. Cor de sonho. Pé de amora. Pé e tronco tintos tanto compreendiam segredos, degredos, medos. Gritos de raiva e rios de riso. Abraçados abraçando as lágrimas em folhas, força e tronco.

Relembrança. Esperança. Avô ajudando a plantar num canto da chácara. Contos de fadas, reino de fantasia, fantasmas, bruxos, magos. Primos, primas, pais, poemas, panos, peças, enlouquecer maravilhosamente. Mãos negras e estrelas enfeitiçando o espaço . Cavalos-vassoura percorrendo o campo , atrapalhando o futebol , colhendo laranjas. Amoras de temporada. Amores de temporada. Primeiras marcas do sangue misturado a frutas esmagadas. Sonhos esmagados. Crescem juntas.

Tempo, tempo. De volta na curva da estrada de terra que levava à chácara. Tira os sapatos , solta o cabelo tenso do coque profissional. Tira os pesos que a atam à terra. Casa abandonada, mato alto em volta dos sonhos, mito destruído.Corre desesperada. Ela espera velha e cansada. O avô não está mais ali. Seu riso fácil não está mais ali . Seus sonhos moram alhures. Mas ela está ali, pronta e amiga a lhe oferecer frutos guardados só para você.

Aura amara, amiga amarga. O verde fruto não tem o sabor de outrora e nenhuma lágrima a comove. Disse que voltaria, mesmo sem crer nisto. Aura amiga , amora amara. Talvez os frutos estejam maduros. Mas não tão doces quanto o seu passado.